2012. jan. 13.

Petőfi Sándor: Világosságot!



Sötét a bánya,
De égnek benne mécsek.
Sötét az éj,
De égnek benne csillagok.
Sötét az ember kebele,
S nincs benne mécs, nincs benne csillag,
Csak egy kis hamvadó sugár sincs.
Nyomoru ész,
Ki fénynek hirdeted magad,
Vezess, ha fény vagy,
Vezess csak egy lépésnyire!
nem kérlek én, hogy átvilágíts
A másvilágnak fátyolán,
A szemfedőn.
Nem kérdem én, hogy mi leszek?
Csak azt mondd meg, hogy mi vagyok
S miért vagyok?...
Magáért születik az ember,
Mert már magában egy világ?
Vagy ő csak egy gyürűje
Az óriási láncnak,
melynek neve emberiség?
Éljünk-e önnön öröminknek,
Vagy sírjunk a síró világgal? –
Hány volt, ki más szivéből
Kiszíta a vért
Saját javára,
és nem lett büntetése!
S hány volt, ki más javáért
A vért kiontá
Saját szivéből,
S nem lett jutalma!
De mindegy; aki áldozatnak
Od’adja életét,
Ezt nem dijért teszi,
De hogy használjon társinak.
S használ-e vagy sem?
A kérdések kérdése ez,
És nem a „lenni vagy nem lenni?”
Használ-e a világnak, aki érte
Föláldozá magát?
Eljő-e a kor,
Melyet gátolnak a roszak
S amelyre a jók törekednek,
Az általános boldogság kora?
S tulajdonképen
Mi a boldogság?
Hisz minden ember ezt másban leli;
Vagy senki sem találta még meg?
Talán amit
Mi boldogságnak nevezünk,
A miljom érdek,
Ez mind egyes sugára csak
Egy új napnak, mely még a láthatáron
Túl van, de egykor feljövend.
Bár volna így!
Bár volna célja a világnak,
Bár emelkednék a világ
Folyvást, folyvást e cél felé,
Amíg elébb-utóbb elérné!
De hátha úgy vagyunk,
Mint a fa, mely virágzik
És elvirít,
Mint a hullám, amely dagad
Aztán lesimúl,
Mint a kő, melyet fölhajítnak,
Aztán lehull,
Mint a vándor, ki hegyre mászik,
S ha a tetőt elérte,
Ismét leballag,
S ez így tart mindörökké:
Föl és alá, föl és alá...
Irtóztató, irtóztató!
Kit még meg nem szállott e gondolat,
Nem fázott az soha,
Nem tudja még: mi a hideg?
E gondolathoz képest
Meleg napsúgár a kígyó,
Mely keblünkön jégcsap gyanánt
Vérfagylalón végigcsuszik,
Aztán nyakunkra tekerőzik,
S torkunkba fojtja a lélekzetet.

Pesszimista gondolatvilága elválasztja ezt a költeményt Petőfi műveinek túlnyomó többségétől. De korántsem egyedülálló. Az 1847 márciusában írt vers előzményeként tekinthető az 1845-46 fordulóján keletkezett Felhők ciklus, folytatásának 1848 nyarán Az apostol. Zaklatott gondolatai, lemondást sugalló érzelmei föllelhetők a létrejöttét közvetlenül megelőző Petőfi-művekben is. Összes költeményei 1847. január 1-jén keltezett előszavában versei szaggatottságának s a bennük gyakran kifejeződő fájdalomnak így adta okát a költő: „meggyilkolt remények halálhörgése, el nem ért vágyak gúnykacaja s csalódások boszorkánysipításai között dalol féltébolyodottan múzsám”. Szomorú éj című költeményében (1847. jan.) a költő „örök vészű tengeren evez”. A XIX. század költői (1847. jan.) szerint is megnyugvás nélküli küzdelem az élete, jutalma csak a halál szelíd, lágy csókjától remélhet. „Lesz-e gyümölcs a fán, melynek nincs virága?” – kérdezi A magyar ifjakhoz szólva (1847. febr.), keserűen vádolva, bálványimádóknak, hiúság rabjainak nevezve őket. „Nem legjobb-e sosem élni?” – zárja Édes öröm, ittalak már... című versét (1847. márc.) „a szabadság fölszentelt kezéből” követel békét a világnak, de abban a tudatban, hogy a harc a szabadság hozta békéért az ítélet napjáig is eltarthat.

A fönnmaradt kézirat tanúsága szerint Petőfi először Az emberiség sorsa címet akarta adni költeményének. Megfelelne ez a cím a tartalomnak, de a kétségekkel viaskodó lírai hőst az új cím szenvedélyes felkiáltása jellemzi: „Világosságot!” A lét értelmét kutatja ez a lírai hős, vívódásával Shakespeare Hamletjének nevezetes monológjára emlékeztetve. Ő azonban nem arra kíváncsi, amire Hamlet: „hogy mi álmok jőnek a halálban, / Ha majd leráztuk mind e földi bajt”. Így szól az észhez: „Nem kérdem én, hogy átvilágíts / A másvilágnak fátyolán, / A szemfedőn. / Nem kérdem én, hogy mi leszek? / Csak azt mondd meg, hogy mi vagyok / S miért vagyok?” Három újabb, egybehangzó kérdés követi ezeket a költemény első részét záró gondolatjelig: öncélú, önző életre kell-e törekedni, vagy a közösséget szolgálóra. Petőfi gondolatvilágának ismeretében nem látszana kétségesnek a válasz, a választás. Elgondolkodtat azonban bennünket, hogy az egyéni élet örömeivel itt nem a szenvedő világért való küzdés áll szemben, hanem a vele együtt való sírás.

Térjünk vissza a költemény kezdetére! Fény és sötétség áll egymással szemben, mint oly sokszor a felvilágosodás korának költészetében, de itt nem a világosság diadalmaskodik, mint például Csokonainál (Konstancinápoly), Berzsenyinél (A Pesti Magyar Társasághoz) vagy Vörösmartynál (A Guttenberg-albumba). A felvilágosodás korában mindenek fölé emelt, legfőbb értéknek tekintett ész itt a „nyomorú” jelzőt kapja, s ez eleve bizonyossá teszi, hogy nem képes vezetni az embert, nem képes megnyugtató feleletet adni kérdéseire.

A költemény második része a „Bár volna így!” óhajtó felkiáltásig tart. Az első rész kezdetéhez hasonló ismételt ellentétek vezetik be ezt is. (Ott: „Sötét... De égnek”, itt: „Hány volt... És nem lett”, illetve „S nem lett” – a kapcsoló kötőszók itt ellentétet vezetnek be.) A Felhők ciklusban találunk az ittenihez hasonló keserű megállapításokat: a hóhér kötele vár arra, aki arányláncra lenne méltó, arányláncot kap, akinek hóhérkötél járna (Igazság! Alszol?). Nem kétséges, hogy vallomásos őszinteségű ez a megállapítás: „aki áldozatnak / Od’ adja életét, / Ezt nem dijért teszi”. E költemény gondolatmenetében azonban az áldozat haszna kétséges. Hamlet monológjára utalva: „használ-e vagy sem? / A kérdések kérdése ez. / És nem a „lenni vagy nem lenni?””.

A folytatás („Eljő-e a kor, / Melyet gátolnak a roszak, / S amelyre a jók törekednek”) Az ítélet című verset (1847. ápr.) juttatja eszünkbe, amely szerint végső, mindent eldöntő harcot vívnak majd egymással „a jók s a gonoszak”, s a jók vértengerbe kerülő győzelme az örök üdvösséget hozza majd el a földre. Itt azonban nemcsak az kétséges, hogy eljön-e valaha az általános boldogság kora, hanem az is, hogy miben áll a boldogság. „A miljon érdek” összeállhat-e valaha egyetemes boldogsággá? A boldogság és a vele kapcsolatos képek: a sugarak, a nap, hasonló összefüggésben jelennek majd meg Az apostol XI. részében, de ott olyan küzdelemre indítva, melyben a végső győzelem biztosnak látszik, még ha harcosa elbukik is. Itt a „Talán” és a „Bár volna így!” közé rekesztve nemcsak a győzelem, hanem maga a kitűzött cél is kétséges.

A harmadik rész újra sorkezdő ismétlésekkel (anaforákkal) indul: „Bár volna így! / Bár volna célja a világnak, / Bár emelkednék a világ / Folyvást, folyvást e cél felé,...” Az óhaj mellé azonban kéltség lopózik („De hátha...”). Négy hasonlat erősítve érzékelteti az emberi törekvések hiábavalóságát (a fa, a hullám, a kő, a vándor). Az emberiség sorsa: „Föl és alá, föl és alá...”

Nagy hagyományra tekint vissza ez a felfogás: a görög mitológia Sziszüphosza hiába görgeti a sziklát a hegyre, az mindig lezuhan, az Ószövetség prédikátora azt tanítja: „Ami volt, ugyanaz, ami ezután is lesz, és ami történt, ugyanaz, ami ezután is történik.” A körforgást történetfilozófiai elméletként az olasz Giovanni Battista Vico (1668-1744) fejtette ki, de tőle függetlenül is megjelent az számos változatban. Az ószövetségi prédikátor megnyugvást talált az isteni bölcsességben, a Sziszüphosz mítoszát fölelevenítő Albert Camus (1913-1960) boldognak vélte céltalan munkát végső hősét. Hasonló kétséggel vívódva Vörösmarty is (Gondolatok a könyvtárban), Madách is (Az ember tragédiája) a küzdésben állta az emberhez méltó s az ember számára kijelölt magatartást. Szerb Antal írt arról, hogy a racionális reménytelenségből az irracionális bizakodásba való váratlan, indokolatlan fordulat a magyar költészet jellegzetes sajátossága. Petőfinek ebből a költeményéből ez a fordulat hiányzik. A második részt záró képi elemek (sugár, nap) jégcsap gyanánt a nyakra tekerőző kígyóval azonosulva jelennek meg a harmadik rész végén, a gondolat minden képzeletet felülmúló borzalmasságát érzékelte. A racionális reménytelenség irracionálisba fordul itt is, de nem a vele ellentétes reménykedésbe, hanem az ésszel már föl nem érhető kétségbeesésbe.

Az erő nagyságának mértéke: mekkora ellenerőt képes legyőzni. Ez a költemény Petőfi erkölcsi erejéről tanúskodik. Azt a kétségbeesésig fokozódó kételyt, reményvesztettséget jelzi, amellyel meg kellett küzdenie, s amellyel – költészetének egészét tekintve – meg is küzdött hite az emberi haladásban, a szabadságban, boldogságban.

Stílusa, versformája is elkülöníti ezt a remekét Petőfi költeményeinek többségétől. A rímtelen jambus a drámai monológokhoz közelíti, de ebben a versben nem az azokban szokásos ötös és hatodfeles jambusi sorok váltakoznak, hanem különböző hosszúságúak a kettestől a hatodfelesig (4 szótagostól 11 szótagosig), mégpedig a legnagyobb változatosságban, szabályos rend nélkül. (Találunk anapesztusokkal felgyorsított sort is, például: „Melynek neve emberiség”). Szokás volt ezt a formát szabadversnek minősíteni, helyesebb mégis Horváth János elnevezése: szabadsorú vers. Alkalmas arra, hogy a szaggatottságot, az egymásra torlódó, egymással szembeszegülő gondolatok és érzelmek csapongását érzékeltesse. Hasonló hatást kelt a rövid és a hosszú mondatok (tagmondatok) meg a sorvéggel egybeeső mondatzárások és a soráthajlások szeszélyes váltakozása is. A stílus azonban a meghatározóan érvényesülő szaggatottság mellett olyan elemeket is tartalmaz, amelyek lényeges közölnivaló kiemelésére, szinte azt mondhatni, sulykolására szolgálhatnak. Ilyenek az ismétlések: nemcsak sorkezdő szavak, hanem azonos felépítésű és rokon értelmű mondatok ismétlései is. Az említett két stílusminőség közül az előbbi a kételyeivel vívódó, az utóbbi a kétségeit az olvasóra mintegy rázúdító lírai személyiséget állítja elénk. Az ismétlések, a gyakran egymásra halmozott kérdések a belső vívódás hangulatát is erősítik: széltől korbácsolt, megáradt víz egymásra torlódó hullámainak képét idézik föl.

A magyar költészet kiemelkedő alkotásait tartalmazó antológiákból (Endrődi Sándor: A magyar költészet kincsesháza, 1895; Horváth János: Magyar versek könyve, 1937; Hét évszázad magyar versei, 1951) hiányzik ez a költemény. Nem került be a középiskolások szöveggyűjteményébe sem. Petőfi számos más költeményétől eltérően részletesebb elemzés is alig készült róla (Pálmai Kálmáné a Petőfi állomásai című kötetben, 1976). Pedig egysíkúbb, szegényebbnek látjuk Petőfi költészetét, ha ezt a színt mellőzzük, erről a hangról nem veszünk tudomást.

OROSZ LÁSZLÓ

*

PETŐFI SÁNDOR (1823-1849) költő. A magyar líra világviszonylatban is jelentős képviselője. Jómódú, később elszegényedő mészáros fia volt. Kiskőrösön született, de szülővárosának gyermekkora színhelyét, Kiskunfélegyházát tartotta. Félbehagyott iskolázás, másfél évi katonáskodás, majd vándorszínészség után 1844-től költőként Pesten élt. Újszerű, népies költészetét egyszerre támadták és rajongtak érte. A fiatal írók vezérüknek tekintették, országjáró útjain ünnepelték. 1847-ben feleségül vette Szendrey Júliát. Vezető szerepe volt az 1848-i márciusi forradalomban, de júniusban nem választották meg képviselőnek. Ősszel katonának állt, 1849-ben Bem segédtisztje volt, július 31-én elesett a segesvári csatában.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers – Versek és versmagyarázatok 183-187. old. – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)

Füst Milán: Nyilas-hava




Ősz van, korán sötétül és künn esik.
Vénül az idő s könnyei szakállára peregnek.
Magános a lélek! S ködös éjjeken át didereg,
S csak ködös hajnalidőbe’ derül, mikor rohanó,
Tengerzöld felhők úsznak az égen. Holtan
Fekszik a lélek ilyenkor s boldog. Jószivü szellem,
Idegen szellem közeleg s tengerzöld
Szőlőfürtöt tart bús arca elé.

Zöld, hideg almákat hoz s ő is eszik.
Holtan fekszik a lélek s könnyei dideregve peregnek.
Ó mily boldogság is esős időkbe’ aludni!
Zúghat a szél most távol temetőknek
Nedves sirjai közt és távoli erdők
Bővizü, hüs csurgója bugyogva patakzik.
S ballag a kormos dombon a vándor s bús lelkében az őszi
Bánat kútja bugyoghat halkan s szüntelenül,

S búvik a gőzölgő szakadék tar bokrai közt
Sok zöldszemü vadmacska s néhány veres ordas...
S hol gyors felhőt aranyoz szűz, hajnali fény,
Karcsú, égi leány zöld fátylat ont szép, lángoló arca elé:
Lenge e hölgy és átlátszó, mint üvegkehely sárga bora
S mint szőlőfürt, oly áttetsző, szép, édes mellegyümölcse!...

... Jaj nekem! Hogy Perzsiába megyek, avagy másüvé, messzi vidékre,
S reggel elhagyom ezt a gonosz, kegyetlen várost, ahol annyit szenvedék:

Ilyet álmodtam e ködös, őszi éjszakán... De jaj halaványan,
Sírván jön elém lelkemnek alázata újból...
S mint gyenge koró, amelyre leszállt az éjszaka baglya,
Gyenge a bánatos lélek és újból, újból lehanyatlik...

*
A Nyilas-hava Füst Milán Összes verseiben a Régiek közt szerepel. Már első könyvében, a Változtatnod nem lehetben is benne volt. Vagyis húsz-egynéhány éves korában írta. De hangja egy cseppet sem üt el az évtizedekkel később írott költeményekétől.

„A Nyilas-hava című versében az ősz, minden ősz bánata és szépsége, sok régi ősz emléke és íze kísért” – írta róla Kosztolányi 1914 áprilisában megjelent bírálatában.

Ez a vers az Őszi sötétség című ciklus első darabja. Jellegtelen cikluscím, akárki írhatta volna. Mintha azt célozná, hogy ne számítsunk semmi meglepőre. Hogy aztán annál jobban meglepődjünk. Mert a fantasztikus ősz végi tájon fantasztikus alakok, bizarr kísértetek jönnek-mennek a szeles-huzatos, alig-alig valószerű színtereken. De ha a cikluscím nem is, a verscím, a Nyilas-hava már meglehetősen feltűnő. Zord misztikával terhes: az ember sorsát a csillagképek alakítják, változtatnia nem lehet. Hanem a vers mégis egyszerűen-köznapian indul. Kell-e versben közölni, hogy „ősz van”? Hogy novemberben „korán sötétül”, és hogy „künn esik”? Angol urak, hölgyek társalognak így. Ha forma szerint nem is, tartalmát tekintve merő egy tautológia. Megtetézve a künn-nel: az aztán már igazán felesleges szószaporítás.

De olyan ez, mint a brazil futball: Füst Milán elaltat bennünket, majd hirtelen megvillan. Így csinálták ezt már a romantikusok is: kezdjük prózaian, írjuk le minél aprólékosabban, pontosabban a szürke helyszínt. Annál sejtelmesebben, borzongatóbban suhognak majd elő a kísértetek. Legfeljebb a választékos künn tudatja, hogy mégis verset olvasunk. (Ez az „ohajtva” mily fájdalmasan szép – kiált fel Füst Milán Berzsenyi Fohászkodását olvasva, s hogy annyira tetszik neki, ahhoz a rövid o is hozzátartozik.) Amilyen természetes, szépen tagolt a mondat (Füst azt gondolta, hogy a mondat lendülete „jobban rekonstruálja az érzést s az életet, mintha felsorolod, hogy mit éreztél”), éppoly természetes a versforma is. Vers is meg nem is, majdnem drámai jambus, csak az éssel rontja el Füst, hogy a mérték ne lüktessen nagyon erőszakosan.

De ha jobban odafigyelünk, mégis valami ünnepélyes, sötét pátoszt hallunk ki ebből a meteorológiai jelentésből. Azért-e, mert az „ősz van” hosszan kitartott hangzattal indítja a sort? Vagy azért, mert a kínálkozó alliterációk már az első mondatban elkezdenek valami bujkáló dallamot: korán, künn, s később: könnyei, ködös? Vagy mert a folytatás visszahat, a prózai közlést is irracionális feszültséggel tölti fel?

A második sor olyan jellegzetesen füstmilános, archaikus-biblikus hangulatú képe személyessé hevíti a dikciót. Mintha ez a komor méltósággal zokogó aggastyán nemcsak az idő, hanem az ember, a költő képe is volna. Talán mert szorosan hozzátapad, beleköltözik a magános lélek. A Füst Miláné vagy másé, nem tudni, legfeljebb a felkiáltójel, az indulat heve jelzi a személyes érintettséget. Atavisztikus szorongás van eben a képben, az ellenséges elemeknek kiszolgáltatott ősemberé. Természetes, hogy a lélek „ködös éjjeken át didereg” (két jével van írja az éj, a különc írásmód is hozzátartozik a Füst Milán-modorhoz, abból is tudhatjuk, hogy szakrális légkörű szöveget olvasunk), s még természetesebb, hogy lidérces álmai múltán „ködös hajnalidőbe’ derül”. Az n elhagyásának, a hiányjelnek nemcsak metrikai oka van. Stilizálás ez is, akárcsak a közönséges hajnal helyett használt hajnalidő. Ettől lesz ódon és emelkedett az egyébként meghökkentően modern szöveg. Csupa szokatlan disszonancia. Minden szavában meglatolt és kiszámítottan hanyag. Szavakat, motívumokat ismétel. A ködöst, az egész verset átvilágító zöldet. Látszólag szeszélyesen fodrozódik a versmérték is. Nem a költői szándék, hanem a vers tempója diktálja. A versnyitó majdnem-jambus először összetöredezik, a ritmus elaprózódik, majd antikos, daktilikus idomokba rendeződik. Képzelhetjük úgy, hogy a hatodik sorszabályos hexametere a holtan fekvő lélek (kétszeres képzavarral szólva) szívének megnyugtatóan egyenletes dobogását másolja.

A két középső strófában ott bujkál a szabályos antik mérték lehetősége, csak itt-ott kellene egy nagyon kicsit változtatni. Füst be is csap az időkbe’ alakkal: mintha a metrikai tisztaság kedvéért csinálná, pedig ha –bent írna, nem a mérték sínylené meg, csak az íráskép vezsítené el régies sugallatát. Dehogyis vonzza Füst Milánt a hibátlan forma! („Az én verseim lendülete és ritmusa merőben új: a mondanivaló szerint változik” – írja.) Szinte érzik a szándék, hogy elűzze magától a kísértést. Sokkal formátlanabb, gomolygóbb, romantikusabb az ő világa, semhogy a pedáns forma szorítáátá elbírja.

De térjünk csak vissza az első versszak olyan kiszámíthatatlanul formálódó, fellobbanó képeihez! Ha jobban odafigyelünk, minden csupa logikátlanság, szürreális rendetlenség. Érthető, hogy a lélek „hajnalidőbe’ derül”, de miért holtában boldog? Ez nem a nirvána boldogsága. Talán az álomé? De ha álmodik, micsoda álmot! Mit akar ez a „jószivü”, de „bús arcú” ezeregyéjszakai szellem az „arca él” tartott „tengerzöld” szőlőfürttel meg a „zöld, hideg almák”-kal? Különös metaforája ez az ősznek, ha gondolhatjuk, egyáltalán annak! Ráadásul nyájasan együtt eszik a halott lélekkel. Mégis, az imént még boldog lélek most könnyezik. A kezdő kép elemei összecsúsznak, alakot váltanak: a didergő lélek magára veszi a vénülő idő testét. Gyászos kép, de máris kioltja a következő: a boldogságé. És az alvó lélek boldogsága még teljesebb az álom fészekmelegében, ha kint zord idő tombol. „Zúghat a szél” – olvassuk a Berzsenyi szavait, hangulatait, metrumait visszhangzó sorokat. Fenséges, enyészetes képe ez a kinti tájnak! Romantikus vagy, mondjuk, szecessziós díszlet: nedves sírok, távoli erdők, kormos dombok. Kívül-belül mossa a könnyes szomorúság. És mi minden cifrázza ezt a zenekari hangzást! Az előző strófa valamelyest változó motívumai, s újak is, egymás közeli vonzásában, a „távol” – „távoli”, a „bugyogva” – „bugyoghat”. Meg a hosszú allliterációsorban lüktető szavak (bővízü, bugyogva, ballag, bús. bánat), az egyre erősebben dobogó daktilikus mérték.

De mikor már-már egészen átadjuk magunkat a sötét képekből áradó szomorúságnak, a nagy színpad váratlanul kivilágosodik. Négysornyi gyönyörű derű, egy lapra másolva a boszorkányos éjszakai képekkel. Mert persze Füst Milán nem ott kezd új strófát, ahol az igazi vágás van. Folytatva a berzsenyis-vörösmartys szólamot, ajzott előadásával, szavaival, álom és való mezsgyéjén imbolygó nagy ködképeivel, hatásos prozódiájával, s máris feltetszik a nem is igazán novemberi hajnal. Arannyal, zölddel, sárgával világít. Ezzel a zölddel a képzelet vagy az álom visszaköti ezt a képsort a zöld derengésben sodródó előzőkhöz, a tengerzöld felhőkhöz, szőlőfürthöz, a zöld, hideg almákhoz, a zöldszemű vadmacskákhoz, mintha valamennyinek, bármennyire elütnek is egymástól, volna valami közös fészke. Sőt mintha az első versszakbeli jószívű szellem változna át, mint a mesében, mint az álomban, „karcsú, égi leány”-nyá, csak ez az arc „lángoló”, ez a zöld a fátyol színe, s a szőlőfürt egy tündérien érzéki hasonlat része.

Nemigen tudjuk megmagyarázni, honnan kerül ide ez a „lenge” hölgy, ez az egyszerre átlátszó és földies jelenés. Úgy van, ahogy Kosztolányi mondja: „Önkényes képek ütik meg a szemet, melyek távoli eszmetársítás eredményei, vagy összehoz olyan mozzanatokat, melyek térben és időben messze esnek, kizárják egymást.” De tegyük hozzá: valami rejtelmes kohézió mégis összetartja őket. Azután eljátszhatunk egy elképzelhető valóságos háttérrel is. „Tizenhat éves koromban csúcshurutos lettem – s vérköpésekkel nyavalyogtam. Persze, tizenkét évig egy levegőtlen konyhában laktam” – olvassuk Naplójában. Háta mögött az olyan erős színekkel festett nyomorult gyerekkorával, ínséges ifjúságával, először utazhatott, gyógyulni, külföldre, Abbáziába, a tengerpartra. „Most megint tejszínű a csillogás, mert havas, borús az ég s gyöngyfényű, mint hajnalidőben. Igaz, a mdarak jobban vijjognak, mint reggel, s a tenger is mélyebben zöld, nagyobb mélységig megy le a zöld szín, tehát még üvegesebb. Írd le még egyszer ezt az egyszerű mondatot, hogy: a tenger zöld. Vajon át fogod-e érezni, ha elolvasod később, hogy mennyit ittál e színből, s hogy mennyire zöld volt? El lehetett ájulni tőle. Az előbb odaadtam magam neki egészen, s olyan boldogság fogott el, majdnem belevesztem. Inni kélne a tengerből. Vagy beleugrani? Ó, Sappho, aki a sötétzöld halált választottad ki magadnak, milyen szerelmes voltam én beléd ezekben az órákban – írta Naplóban. Nem ez az üveges zöld, ez a tengerzöld világít a Nyilas-havából? Nem ez a tengerparti gyöngyfényű hajnalidő? Még az a szó, hajnalidő is itt van. S ott a vers egymásba, egymáson áttűnő derűje-borúja, a gyönyör és a csüggedés, a mámor és a halál összefonódó-szétváló szólama. Nem a még közeli betegségből lép elő az „égi leány”, olyasféle jelenés, amilyet a tüdőgyulladásból lábadozó Csokonai lát? Esetleg Sappho alakmása? És ha az egész verset úgy fogjuk fel, mint egy lázas szervezet, egy lázas kedély hallucinációit, megértjük váratlan ugrásait, az álom nem nappali rendje szerint való kapcsolódásait. Persze nem kell mindig álmodni, lázasan képzelegni. Az álom technikáját, régóta tudjuk, el lehet tanulni.

A Nyilas-hava nem oldódással, nem katarzissal végződik. A színes fényjáték ellobban, a vers megint elborul. Az eddig legfeljebb hevében személyes, egyébként tárgyias előadásmód megváltozik. Az utolsó szakaszban Füst Milán első személyre vált. A fájdalmas panasz bizonyosan a lelkéből fakad, de egy valószínűtlen színpadon, hatásos díszletek közt jajgatja el. A költő ezúttal önmagát játssza, de mégis csak játssza, el is szakad a szereptől. Úgy hagyja el a „gonosz, kegyetlen várost”, mint egy méltatlanul szenvedő bibliai-mitológiai hős. A Perzsia, a akárcsak a ciklus következő darabjában az Arménia (dehogyis Örményország!), éppen azért kerül a versbe, mert mesés, távoli, idegen, mert mitikus fényköre van. S azt célozza az ódon zengésű nyelv, a furcsa szavak, szóalakok („másüvé; koró”, a divatjamúlt „szenvedék”, a „sírván”, de még a kétszer felhangzó „jaj” is. S azt az „ilyet álmodtam” bizonytalansága is: nem pontosan ezt, csak valami ilyesmit.

A nagy tragikus pátosz azonban a harmadik sorbanmegtör8k, a vers fáradt elégiává halkul. És megtörik természetesen a már-már görög kardallá rendeződő forma is. Már csak itt-ott lüktet egyest a daktilikus mérték, mintha lassan elvérzene a vers. Annak a nehézkesen dörgő ritmusnak, annak a monumentális egyszerűségnek az emlékét hagyja bennünk, amelyest Berzsenyi Fohászkodásában csodált meg Füst Milán.

LATOR LÁSZLÓ

*

FÜST MILÁN (1888-1967) költő, próza- és drámaíró, esztéta. Elszegényedett zsidó kispolgári családban született. A budapesti egyetemen jogi és közgazdasági tanulmányokat végzett. Felsőkereskedelmi iskolákban tanított, 1921-ben nyugdíjaztatását kérte. Katedrára ismét 1947-ben állt, a Képzőművészeti Főiskolán, illetve a budapesti bölcsészkaron az esztétika magántanára. Életét az írásnak szentelte, de viszonylag keveset publikált. Regényei, drámái, esztétikai eszmefuttatásai ma már Európa-szerte ismertek. Egész életműve igazán lírájában sűrűsödött.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers – Versek és versmagyarázatok 286-290. old. – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)

Faludi Ferenc: Tündérkert




Mély álmambul felserkentem,
A hajnal már felpirult,
Egy virágos kertnek mentem,
A harmattal megújult.

Láttam, miként bontogatja
Az éj setét sátorát.
Luna asszony mint oszlatja
A csillagok táborát.

Csudát mondok. A virágok,
Flora színes magzati,
Vetemények, gyümölcs-ágok,
Pomonának rajzati

Nyájaskodtak és tréfáltak,
Minden falat megörült.
Ugrándoztak, lejtőt jártak,
Míg a zephyr-szél fügyült.

A nárcissus hyacinttal,
Ruta, kapor, pipacs, mák,
Majorán a rozmarinnal
Bársonyvirág, violák

Egymás derekába kapnak,
Megforgatják társakat;
A többinek példát adnak,
Kik kéméllik talpakat.

A gyöngyvirág alig kezdi,
Máris a tüskébe hág,
Sebbe esvén, el is végzi,
Szánja sok virágos ág.

A napvirág jön utána,
Fejet hajtván előlép,
Hogy páratlan, igen bánja,
Tiszteli az egész nép.

Liliom is nagy csendessen
Hozza mosdott fiait,
Merevenen, de rendessen
Rakogatja inait.

A rózsa még most öltözik
Fitogatja kebelét,
Festőfüvel még kendőzik,
Csinosgatja levelét.

Fut a szegfű, mert érkezik,
Félti tarka homlokát,
Most is arrul emlékezik,
Hogy megszúrta oldalát.

Nyomában a bokros puszpán
Ingatja zöld ágait,
Sok szinben jön a tulipán,
Nézik gyönge tagjait.

Egy szép virág a kökörcsén,
Néha hires gyermek vólt,
Elájulván, el is esvén
A lejtő közt mag meghólt.

Eztet Venus elragadta,
Csak ő tudja, hová lett,
Talán orvosának adta,
Egyszer már feléledett.

Csengővirág van nyomában,
Késéri a százszorszép,
Rendes egy pár ő magában,
Flora előtt kedves kép.

Ezek térdet, fejet hajtván,
Megtisztelik párjakat;
Mosologva kezet adván
Cifrán rakják lábakat.

Tüskebokor az egressel
Nagy nehezen táncra kélt,
Távul jártak két lépéssel,
Egyik a másiktul félt.

Egyszer-egyszer ölbe kapván
Megvérezték magokat,
Az útifű tapogatván
Meggyógyittá azokat.

A kalapos gomba magán
Vezet sok pór sereget,
Forgolódik virgonc talpán,
Hippet, hoppot emleget.

Répa, retek csingolódnak,
Tök és dinnye hasán jár,
Az ugorkák forgolódnak,
Ki-ki mohón lejtőt vár.

Menta, Pluto szolgálója,
Nyughatatlan rossz leány,
Mindenkinek udvarlója,
A borsókra fittyet hány.

Nem türhetik, poznájakkal
ide oda kergetik,
Lövöldözik zöld magokkal,
Ezt a babok nevetik.

A káposzták otthon hagyták
Redős nagy szoknyájokat
És fejenként elosztották
Jó friss táncra magokat.

De keveset mulathattak,
Rut forgószél indula,
A többivel elszaladtak, -
Csak álom volt, elmula.

Faludi Ferenc a barokk kései stílusváltozata, a rokokó legkiválóbb régi magyar költője Csokonai előtt. Weöres Sándor pontosan állapítja meg fejlődéstörténeti helyét és szerepét: „Sok prózát írt és fordított, de igazi eredménye kis füzetnyi verse, mindössze negyvenhárom. Vele végződik a nehézkes, nemes, régi magyar költészet, és vele kezdődik a hajlékony, civilizált, új hangzás. Minden későbbi magyar verselés az ő közvetett, öntudatlan neveltje, napjainkig. (...) Ő az ódon és az új poézis határőre, fél lábbal még az ódonságban.”

A nehézkes, nemes, régi magyar költészet legnagyobbjának barokk eposzát és lírai verseit Faludi szabályosan kijegyzetelte, s a Zrínyiből szemelt szavakat és kifejezéseket a maga könnyed, karcsú kompozícióiba plántálta, egyszersmind megfosztva azokat a fenséges-tragikus jelentéstől. Zrínyinél a fia halálát megbosszuló vérszomjas Mehmet vezér bont, tör, öl, vág, ront minden elibe kerülőt, Faludinál a szakács öli, vágja, bontogatja a baromfiudvar fazékba szánt aprójószágait. Zrínyi eposzának baljóslatú nászjelenetében Cumilla és Delimán csingolódik össze, Faludi Tündérkertje kerti vetemények és virágok ártatlan táncmulatságát ábrázolja úgy: „Répa, retek csingolódnak”.

A barokk szerette álomnak látni és láttatni az életet, a katonaköltő Zrínyi azonban nehezebb fikciók elhitetésére vállalkozott; ő nem kedvelte a csalóka álmokat (és a hadakozáshoz alkalmatlan esős időt), sem az életben, sem az irodalomban. Faludi annál inkább. A Tündérkert a magyar késő barokk legbravúrosabb álomvíziója. Mint köztudomású, a Szigeti veszedelem „a vereség mint győzelem” ellentmondásán lesz úrrá a barokk stíluseszközök alkalmazásával. Faludi álomban látott agy álomként elképzelt kerti virágok és vetemények vigadozását rajzolja meg a rokokó aprólékosságával, kedvességével, bájosságával.

Úgy értsük az aprólékosságot, hogy a hitelesség fikarcnyi lehetősége sem maradt kihasználatlan. A rózsa festőfűvel kendőzi magát; a tüskebokor a szintén szúrós egressel elegyedik táncba, a kerekded-pohos tök és dinnye – hiszen se kezük, se lábuk – „hasán jár”, úgy táncol; a karcsúbb uborkák csak forgolódnak, s mohón várják, hogy valamely lejtőn gyorsabban gurulhassanak; a karóra felfuttatott zsenge borsók „poznájakkal” kergetik a mentafüzet, s meg is lövöldözik Mentát a zöld magokkal, s ezen a másik hüvelyeshad, a baboké nevet nagyot; a káposzták eleve otthon hagyták „redős nagy szoknyájokat”, hogy alkalmasabbá legyenek a friss táncra.

A hitelességnek ez a hétköznapi rétege mélyebben fekvő mitológiai-költői hitelesítettséggel: a barokkban oly népszerű metamorfózisképzetekkel párosul. Ovidius példatára szerint Ganymedes változott jácinttá, Adonis anemonává, s Cyparissus, Menta („Pluto szolgálója”) és Narcissus is nevet adott egy-egy növénynek, virágnak. Az „Egy szép virág a kökörcsén, / „Néha hires gyermek volt...” kezdetű versszak és folytatása („Eztet Venjus elragadta...”) a szép ifjú, Adonis metamorfózisára céloz: belőle lett anemona silvestris, fehérvirágú erdei kökörcsin.

Ami a növények szerelmét, mi több: nászi egyesülését illeti, arra is érdekes példaanyagot idézhetnénk Claudianustól Petrarcáig és Tassóig. A csingalódik átvétele azonban jelzi, hogy Faludi itt szorosan Zrínyi nyomába lép, őt imitálja. Az eposz XII. énekében ugyanis Cumilla és Delimán összecsingolódása ama sok „mód” egyike, hogy milyen szorosan ölelik egymást a növények és állatok (például a termős és a porzós phoenix-pálma), miközben egymáséi lesznek:

Mint borostyán fával öszvekapcsolódik,
Mint kígyó oszlopra reá tekereszik,
Bacchus levele is fára támaszkodik,
Ennyi mód két phoenix öszvecsingolódik.

A „coitio” jelentésű csingolódik átvétele a világias abbé merészsége, bár Faludi Ferenc az erotikus jelentést ügyesen kikerüli: egyesülő szerelmi összefonódás helyett a répa-retek táncospár közös ritmikus mozgására alkalmazza.

Ez a könnyed táncritmus, amely mind a virgonc virágokat, mind az esetlenebb veteményeket táncba sodorja, a versnek is adekvát ritmikai formát ad. A két-két nyolcas és hetes sor strófánkénti keresztrímes változtatása a barokk nehéz, súlyos és monoton verstechnikai megoldásaihoz képest virtuóz rokokó újítás.

Faludi Tündérkertjének álomfikciója sem egyszerű kérdés. Fel kell hívnunk rá a figyelmet, hogy a „Mély álmambul felserkentem” versindítás a vers „beszélőjének” a reggeli virágoskertben tett sétájával folytatódik („Egy virágos kertnek mentem”), s erről a kertről mondja a „csudát” : beszéli el a virágok és vetemények táncos vigadozását.

De keveset mulathattak,
Rut forgószél indula,
A többivel elszaladtak, -
Csak álom volt, elmula.

- fejeződik be a Tündérkert.

Eszerint két álomrétegről lehet szó: az egyik az, amelyikből „a beszélő” felébred, a másik az, amelyiket a tündérkertben járva él át. Az első három versszakot persze értelmezhetjük úgy is: a Tündérkert a versindításban exponált álmot idézi.

Akárhogy is van, Faludi tündéri ötletessége, hihetetlent hihetővé varázsló mutatványa ezzel a csipetnyi talányossággal még emlékezetesebb versélményünk.

KOVÁCS SÁNDOR IVÁN

*

FALUDI FERENC (1704-1779) jezsuita szerzetes, író, költő. Nagy műveltségű férfiú, aki az 1740-es években a római Szent Péter-bazilika magyar gyóntatója, egyszersmind az Árkádia Akadémia tagja, s költői tájékozottságát világi élmény- és ismeretanyag tette teljessé; látóhatára Zrínyitől Goldoniig terjedt. Kortársai prózája alapján „magyar Cicerónak”, versei után „új Gyöngyösinek” nevezték.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers – Versek és versmagyarázatok 71-74. old. – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)

Janus Pannonius: Pannónia dicsérete




Eddig Itália földjén termettek csak a könyvek,
S most Pannónia is küldi a szép dalokat.
Sokra becsülnek már, a hazám is büszke lehet rám,
Szellemem egyre dicsőbb, s általa híres e föld!

(Ford.: Berczeli Anzelm Károly)

*
Hazafias vers egy olyan korban, amely a nemzetállamok felemelkedésének ideje; olyan nyelven, amelyet a nemzetnek igen kevés polgára értett; egy olyan király uralma idején, aki a nemzetközi tudományosságot és a művészeteket honosította meg hazánkban, elterjesztette a humanizmus és a reneszánsz eszméit, kedvelte sőt kegyeibe fogadta, majd száműzte a nagy reneszánsz poétát?

Különös történet húzódik ennek a hondicséretnek a hátterében. Felderítéséhez meg kell ismernünk a Janus költői és világnézeti képének alakulásában szerepet játszó tényezőket, és ismerni kell azt a környező világot is, amelyben a pálya világi íve felemelkedett, majd lehanyatlott – igen rövid, mindössze 38 év alatt.

Janus szellemi érlelődése Guarino Veronese (1374-1460) olasz humanista ferrarai iskolájában kezdődött, ahová nagybátyja azért küldte, hogy - mint azt Vitéz János Levelezésének második előszavában, olvassuk – olyan helyre kerüljön, ahol „nem a hazai árnyékot keresik, hanem a lényegre törnek”. A platóni ideatant elsajátító reneszánsz humanista fogalmazásában ez annyit jelent, hogy az árnyékképpel szemben az ideák világát kell keresni, de nem a transzcendens ideákat, hanem az ideálisnak tartott államot és kultúrát, azaz Itáliát.

A reneszánsz gondolkodás emberközpontúsága, sőt az embert magasba emelő elméletén kívül Janus a klasszikus tudományokat és művészeteket tanulta Guarino iskolájában – miután elsajátította a latin és a görög nyelvet, s az előzőn tökéletesen beszélt és írt -, antik költőket és írókat olvasott. Közülük elsősorban a római irodalom alkotói álltak a reneszánsz érdeklődésének fókuszában: a korábbi kultúra átvételének gesztusában ők voltak a reneszánsz művészek elődei. Amiként átszállítotátk a Múzsákat a Helikónról Rómába, úgy vette át a római kultúrát a reneszánsz Itália. Lucretius írta Enniusról (I. 117), hogy elhozta az itáliai népek közé az örökké virító koszorút. A reneszánsz Petrarca szerint „a költőnek nevezett alkotó visszahozza az elmenekült vagy elűzött Múzsákat egy nyugalmasabb vidékre”. Janus mestere, Guarino is a rómaiak kultúramentő tevékenységét dicséri: „Bölcsebb volt Cicero: az akhájok szó-tudománya / Minden polgártársánál magasabbra emelte” (Csorba Győző fordítása). Az itáliaiak Róma-centrizmusa – minthogy elődeiket látták a rómaiakban – érthető. Ám a messzire látó Janus hellénpárti is volt, véleménye szerint az rombolta a római lelket, ha Athént semmibe vette, s így ír erről Guarinónak: „... támaszd létre olyan sok / Század után a görög Múzsákat, légy a dicsőség / Első bajnoka...” (Csorba Győző fordítása).

A görög és a római elődök közül a legnyilvánvalóbb hatást Martialis gyakorolta Janusra. Epigrammáinak tömör csípősségét, szellemességét, ellentétező szerkesztését, csattanóra élezettségét tőle tanulta. Ám Janusnál az ókori minta nem szolgai utánzást jelentett, sőt megvetette azokat, akik az ókorért csak régisége miatt rajongtak: martialisi módon csipkedi meg az egyik ilyen – mai szóval – sznobot:

Sok-sok századon át már írtak könyvet, ezernyit,
s bárha tudósokat is, mégse művészieket.
Mégis a versemnél azokat te különbnek ítéled,
mert hogy régibbek, mint az enyém, csak azért.
Annyira eltöltött amaz ódon korszak iránti
tisztelet, és mindent, hogyha szakállas, imádsz.
Nékem a dolgokban főképp ami új, az a vonzó,
és nem a fonnyadozó, Bertalanom, nem a vén...

(Nemes Nagy Ágnes fordítása)

Új Janus formálódik, aki önmagát tudatosan alakítja olyanná, amilyen eszményt állított – itáliai humanista barátai hatására – önmaga elé. A tudatos személyiségváltás büszkeségét, fájdalmát, kétkedését egy döbbenetesen lényeglátó kétsorosban foglalja össze:

Bárki csak egyszer tudja valóját másra cserélni,
Jó, aki akkor nem rontja: javítja magát!

(Weöres Sándor fordítása)

Az önformálás leglátványosabb mozzanata a névváltoztatás: a Kesincei Jánosból Janus Pannoniusszá alakulás. A név maga humanista irodalmi név, nem egyszerű fordítása a magyar Jánosnak, hiszen az Johannes (vagy Joannes) volna. A Pannonius egyszerre utal a magyar hazára, illetve a római hódoltságban (é a római civilizáció áttelepítésekor) kapott nevére. Magyarság és európaiság egyszerre van jelen a névben, amint egyszerre van jelen Janus egész személyében és költészetéen. Kulturális élményei, tanulmányai Itáliához vonzzák, emlékei és érzelmei az otthoni földhöz. Mestere, Guarion találóan jellemezte: „Nemzetségében magyar, erkölcsében olasz, tudományában csodálatos, sőt inkább bámulatos.”

Az új Janus meghirdette új tárgykörök közé nemcsak a humanita kortársakat érintő csipkelődései vagy éppen dicséretei, hódoló elégiai tartoznak, hanem az az önmegfigyelő, saját állapotára koncentráló ltásmód, amellyel testi tüneteire összpontosít. Ezekben a már Magyarországon született személyes elégiákban a legmodernebb a hangja, ezekben teljesen megszabadul a kötelező toposzoktól. Kardos Tibor írja róla találóan: „... az epigrammák inkább elméjének szikráziásai, ... az elégiák szívének tündöklései”. Mert valóban tündöklő szíve volt. Különben nem keltette volna örök életre a dunántúli mandulafácskát, nem siratta volna el mindenki anyjának kijáró tisztelettel és szeretettel édesanyját, nem fakadt volna istenkáromlásra ajka Lorenzo Valla halálakor.

Művészetének kettős természetében – az Itáliában elsajátított európaiságban, illetve az otthonról hozott magyarságtudatban – a megtanulható dolgok utánzására való készségét, illetve a világ addig meg nem énekelt tárgyaira, eseményeire való érzékenységet láthatjuk: az ókor óta ismert s a reneszánszban – Petrarca és Guarino által is hirdetett – divattá vált fogalompár, az ars és az ingenium egyidejű meglétét. Az ars az élménygyűjtés, a tanult anyag felhjalmozása és felhasználása, az ingenium az egyedi, egyszer látott, egyszer megélt élmény sajátszerű feldolgozása.

Ám ahhoz, hogy a remekművek létrejöhessenek, új élményekre van szükség. Janus 1458-ban tér haza, ahol bőségesen érik új élmények, ha nem is mindig a legkellemesebek. Leginkább a közegtelenség bántja, visszhangtalannak érzi művészetét, nem találja az Itáliában megszokott művelődési-baráti köröket. Mint pécsi püspök nem sok igazán művelt humanistával találkozik, ez kiderül levelezéséből, a levelek címzettjeinek megválasztásából. Ovidiusként Tomiba számkivetve érzi magát, és szinte szó szerint panaszolja újra római elődje bánatát.

Mért dalolok? hisz nincs, aki olvas, nincs, aki hallgat?
- Versemet olvasom én! s hallgat a Múzsa-sereg.

(Weöres Sándor fordítása)

S bár maga kesereg az otthoni sivárság és műveletlenség miatt, ezt másnak nem engedi meg. Saját példájával igazolja e föld nagyszerűségét és erényeit:

Tátod a szád, Prosper, Toszkána szülötte, hogy engem
barbár föld szült, és ostoba mégse vagyok.
Bár buta is származhat e földön akármi vidékről,
és olyan is, kiben ég, s lángol a nagyszerű szív.
Démokritoszt Abdéra ökörlegelői nevelték,
Vagy ha az egykori példák nem győznek meg eléggé:
nézd, hol szült meg anyánk – nézd, ki vagy és ki vagyok.

(Tellér Gyula fordítása)

Mivel is menti a toszkán Prosper támadásával (miszerint barbár, durva föld szülötte) szemben hazáját? Azzal, hogy nem lehet barbár az a hon, amely ilyen lánglelkű fiat szült, mint ő. Itt bukkan fel először a költői öntudatnak az a megfogalmazása, mely választott versünkben szólal meg legtisztábban. De megszólal más formában is a költői öntudat, így a Strozzához írt epigrammában:

míg élek, nevemet megjegyzik, s őrzik az élők,
s hogyha halott leszek én, olvas a kései sarj.

(Kurcz Ágnes fordítása)

Janus öntudatának két fő összetevője tehát egyrészt a költői öröklét, mellyel túlél mindenki mást, másrészt az a gondolat, hogy a hazát ő teszi híressé. Újszerűen hatnak ezek a gondolatok a barbárnak tekintett hazában, olyan nyelven, amleyet a honfitársak nem beszélnek, nem olvasnak. Ám elődeit felleljük azoknál a római költőknél, akiknek alkotói halhatatlanságát éppígy kellett hangsúlyozniuk – szemben az uralkodók múló dicsőségével és szemben a minden élőlényre váró pusztulással. Ovidius így summázza életét: „Iamque opus exegi, quod nec Iovis ira nec ignis...” (Már befejeztem a művet, amit sem nagy Jupiter dühödése... ti. nem fog elpusztítani, és sok más sem), de az igazi előkép Horatius, aki alacsony sorból jöttként emelkedett legmagasabbra, olyan magasra, ahonnan megírhatta a költői öntudat szállóigévé vált sorait: „Exegi monumentum, aere perennius”, azaz „Emléket hagyok itt, mely ércnél maradóbb” (Kosztolányi Dezső fordítása).

Az „ércnél maradóbb mű” megfelelője Janusnál a kései sarj megbecsülése, az „én szabtam görögök mértékére latin verseket legelőbb” gondolat párhuzama. Az áttelepítés-eszme értelmében: az Itáliából Pannóniába átvitt költészet, amely nemcsak nyelvében követi római elődeit, hanem versmértékben is. Epigrammái és elégiái – ókori műfajok! – versformája a legtöbbször disztichon. Hosszú-szép elégiájában, a Midőn a táborban megbetegedett című sírversbetétként még egyszer megírja a büszke költői öntudat versét:

Itt nyugszik Janus, kivel ősi Dunánkhoz először
Jöttek a szent Helikón zöldkoszorús szüzei.
Ezt a dicsőséget, ó, hagyd meg a holtnak, Irígység!
Rosszakarat, kíméld hűlt porait legalább!

(Kálnoky László fordítása)

A sírversben a Pannónia dicséretéhez képest fájdalmas felhangok is megzendülnek: irigységről és rosszakaratról szól, ami nyilvánvalóan hazája részéről éri.

Hazafias vers tehát a Pannónia dicsérete? Dehogy. A költői öntudat verse, a hazára csak a költői hírnév visszfénye vetül. Mégis hazafias vers, mert a költő nem csupán önmagának és önmagáért vívta ki a dicsőséget, hanem a haza kincsévé kívánta tenni. Ezt igazolja a Prosper-vers elemzett versünket kiegészítő fő gondolata. Hazafias vers latin nyelven? Igen, egy olyan korban, amelyben a hazát csak latin nyelven lehetett híressé tenni, hiszen kis népünk kevesek által beszélt nyelvének máig nagy tragédiája, hogy költészetünket a nyelvi korlátok miatt nem ismerik. Latinul egy olyan korban, amely egységesíteni akarta Európát kultúrában, tudományban; egy olyan korban, amelynek egyik fő reprezentánsáról, Erasmusról följegyezték, hogy csak halálos ágyán szólalt meg anyanyelvén.

Hazafias vers Mátyás uralma idején? Igen, mert a költő tudta, hogy bármily nagy királyi dicsőség legyen is Mátyásé, elmúlik vele együtt. A Mátyás kettős ünnepét üli című, megrendelt alkalmi vers gyenge panegirisz lenne csupán, ha nem villanna meg az utolsó két sorban Janus martialisi szelleme.

Most, újév napján, szent Janus atyánk, mire kérjünk?
Ily jó kezdet után teljen is így ez az év!

(Muraközy Gyula fordítása)


A Pannónia dicsérete önérzetes költőjének vívhat akárhány győzelmes csatát Mátyás, hódolhat neki a fél világ, a poéta tudja: a földi dicsőség elszáll, a művészet viszont örök. A költő megadhatta a királynak, ami a királyé, de igaz büszkeséggel csak saját költészete töltötte el. Ezért nem véletlen, hogy a Mátyás-elogium végén a római Pantheonból Janus istenhez fordul fohászában, és nemcsak azért, mert ő a búcsúzó Ó- és a kezdődő Újév istene, hanem főként azért, hogy a királyt dicsőítő vers végén az ő neve szerepelhessen. Mátyásnak talán az efféle gesztusok sem tetszhettek...

Hazafias vers? Talán nem, a hazáért ágálók modorában, talán nem, a hamis alázat nyelvén. Inkább a hazaszeretet verse, amellyel a költő olyan hazára vágyik, amelyben otthonra és megértésre talál. Amelyen megértik, hogy a hazát nagy fiai teszik naggyá. Mindez ott húzódik négysoros epigrammánk hátterében, amely tömörségében még Horatius rövid ódáján is túltesz. Négy sorban hazánk egykori és mai helyzete.

SZEPES ERIKA

*
JANUS PANNONIUS (1434-1472) költő. Ferrarában humanista műveltségre tett szert, Padovában egyházjogot tanult. Mátyás király a pécsi püspöki székbe ültette. Megromlott testi és lelkiállapota is közrejátszott abban, hogy 1471-ben nagybátyjával, Vitéz Jánossal együtt belekeveredett egy összeesküvésbe, majd menekülés közben halt meg a kivételes reneszánsz poéta. Eredeti nevét korábban Csezmiczei Jánosként emlegette az irodalomtörténet, a legújabb álláspont szerint Kesincei (szlávul Kesinaci) Jánosnak hívták.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers – Versek és versmagyarázatok 43-47. old. – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)

2012. jan. 12.

Szép Ernő: Imádság



Ki ülsz az égben a vihar felett,
Én Istenem, hallgass meg engemet.

Hozzád megy szívem, ajkam csak dadog,
Hazámért reszketek, magyar vagyok.

A népekkel, ha haragod vagyon,
A magyarra nem haragudj nagyon.

Ne haragudj rá, bűnét ne keresd,
Bocsáss meg néki, sajnáld és szeresd.

Szeresd, vigyázz rá Istenem atyám,
El ne vesszen a sötét éjszakán.

Mert itt a népek nem tudják, mit ér,
Hogy olyan jó, mint a falat kenyér,

Hogy nem szokott senkit se bántani,
Lassú dallal szeretne szántani.

Édes Istenem, te tudod magad,
A bárány nála nem ártatlanabb.

Te tudod ezt a fajtát, mily becses,
Milyen takaros, mily kellemetes.

Te látod életét minden tanyán,
Te tudod, hogy beszél: édes anyám.

Te tudod a barna kenyér ízét,
Te tudod a Tisza szőke vizét.

Te tudod, hogy itt milyen szívesen
Hempereg a csikó a füvesen.

Tudod a nyáj kolompját ha megyen,
Édes szőllőnket tudod a hegyen.

S keserű könnyeink tudod, Uram,
Hogy mennyit is szenvedtünk csakugyan.

S hogy víg esztendőt várunk mindenért
S hisszük, hogy lesz még szőllő, lágy kenyér.

Oh, keljetek a magyart védeni,
Ti Istennek fényes cselédei:

Uradnak mondd el forró, drága Nap,
Hogy kedveled te délibábodat.

Dicsérjed a Balatont, tiszta Hold,
Hogy szebb tükröd a földön sohse volt.

Csillagok, értünk könyörögjetek,
Kis házak ablakába reszketeg

Szerteszét este mennyi mécs ragyog...
Könyörögjetek értünk, csillagok.

*

Szép Ernő: Imádság

Ki ülsz az égben a vihar felett,
Én Istenem, hallgass meg engemet.

Hozzád megy szívem, ajkam csak dadog,
Hazámért reszketek, magyar vagyok.

A népekkel, ha haragod vagyon,
A magyarra ne haragudj nagyon.

Ne haragudj rá, bűnét ne keresd,
Bocsáss meg néki, sajnáld és szeresd.

Szeresd, vigyázz rá Istenem atyám,
El ne vesszen veszejtő éjszakán.

Mert itt a népek nem tudják, mit ér,
Hogy olyan jó, mint a falat kenyér,

Hogy nem szokott senkit se bántani,
Lassú dallal szeretne szántani.

Édes Istenem, te tudod magad,
A bárány nála nem ártatlanabb.

Te tudod ezt a fajtát, mily becses,
Milyen takaros, mily kellemetes.

Te látod életét minden tanyán,
Te tudod, hogy beszél: édes anyám.

Te tudod a barna kenyér ízét,
Te tudod a Tisza sárga vizét.

Te tudod, hogy itt milyen szívesen
Hempereg a csikó a füvesen.

Tudod a nyáj kolompját, ha megyen,
Édes szőlőnket tudod a hegyen.

S keserű könnyeink tudod Uram,
Hogy mennyit is szenvedtünk csakugyan,

S hogy víg esztendőt várunk mindenér
S hisszük, hogy lesz még szőlő, lágy kenyér.

Óh, keljetek a magyart védeni
Ti Istennek lényes cselédei:

Uradnak mondd el, arany arcu Nap,
Hogy kedveled te délibábodat.

Dicsérjed a Balatont, tiszta Hold,
Hogy szebb tükröd a földön sohse volt.

Csillagok, értünk könyörögjetek:
Kis házak ablakába reszketeg

Szerteszét este mennyi mécs ragyog
Könyörögjetek értünk, csillagok.

*
A háborúnak a legelső hónapjaiban, ha azt kérdezték, vajon meddig tart a háború, akkor az órámért nyúltam. Fél kilenc múlt tíz perccel. Remélem, kilencre vége.” Mielőtt még valaki mai ésszel és történelmi ismerettel ezek után cinikusnak tartaná a lírikus Szép _Ernőt, sietve jegyezzük meg, hogy inkább naiv volt. Az első világháború végét, amikor még senki sem sejtette, hogy második is lesz, Ferenc József császár őszre ígérte, „mire a levelek lehullanak”... „Igen, olyan irtózatos volt, olyan lehetetlen, olyan tűrhetetlen, hogy háborút tartanak Európában – folytatta előbbi morfondírozását a költő. – Azt is megszoktam azután. Mindent kibír ez a húsból való szív az ember mellében. Ha kőből lenne, biztos megszakadt volna már.” (Aluljáró, 1937)

Ilyen helyzetben még az is a Mindenhatóhoz fordul, aki egyébként nem hívő. Költészetünk régi lehetősége a vallási gyakorlatból átvett imádság, amikor az áhítatos gondolkodás szavakban is megnyilvánul. Tudjuk, az ima tárgyára nézvést lehet dicsérő, hálaadó, engesztelő, könyörgő. Választott versünk az utóbbi, Istentől jótéteményeket kér.

A költemény késleltetett megszólítással indul. A költő előbb Isten égbeli helyzetét, a földi „vihar” (azaz: a háború) felettiségét regisztrálja, majd a birtokos személyraggal kapcsolatuk közvetlenségét érzékelteti. Ez a mintegy gyermeki kisajátítás végig meghatározó a versben: az Istennel folytatott egyoldalú párbeszéd annyira magától értetődő, hogy csak a figyelem ébrentartására szólítja meg újra és újra meghallgatóját (így például kiemelten sor élén: „Édes istenem”; illetve nyomatékos rímhelyzetben: „istenem, atyám”; „uram”).

Az egész költemény honszeretete szinte kisiskolás lelkesültséggel szól. Mintha egy gyermek imájában ajándékot kérne magának, egészséget öccsének, boldogságot szüleinek, békességet a háznak. Ez az ámuldozó kamasztekintet, ez a kisfiús hangvétel Szép Ernő lírájának állandó sajátja. Világirodalmi jelenség a 20. század elején a gyermek- és ifjúkor lélekállapotának megidézése. Voltaképpen a felnőttség kiszolgáltatottsága elől menekültek az alkotók, a többszörösen szétzilált világ ellentmondásait vetik össze a gyermekség tudattalan és tiszta harmóniájával.

Ha jobban szemügyre vesszük ennek a patrióta költeménynek a felépítését, három szerkezeti egységet fedezhetünk fel. A számszerűleg középen lévő tíz sorpárt gondolatilag öt-öt fogja közre.

Az első öt sorpár hivatott közvetlenül a magyarságra irányítani a Mindenható figyelmét. A költő mintegy személyével szavatolja népe jóindulatát. Cserébe bocsánatot és szeretetet kér. „Magyar vagyok” – definiálja önmagát és identitását az a lírikus, akit aztán harminc esztendő múlva zsidóként munkaszolgálatra hurcolnak el. Ezzel kapcsolatos Szép Ernő döbbenetes háborús emlékirata (Emberszag, 1945).

A következő egység, a további tíz sorpár a magyarságot, a magyar tájat, életformát, gondolkodásmódot és történelmet mutatja be eufemisztikus utalásokkal. Mint az előző részben, itt is, mintegy intarziaként, magyar szólásokat („jó, mint a falat kenyér”; „a bárány nála nem ártatlanabb”; „lesz még szőllő, lágy kenyér”) épít be soraiba, más fordulataival („édes szőllőnket”; „víg esztendőt”) pedig Kölcsey Himnuszára céloz.

A verset Szép Ernő utólag többször kézbe vette: egy-egy jelzőt igazított benne. A Tisza „szőke” vize „sárga” lett, a „forró, drága” Nap „arany arcu”. Egyetlen sor („Mert itt a népek nem tudják, mit ér”) változott lényegesen: „Távol népekhez híre el nem ér.” Magyarázat erre többféle is kínálkozik. A legkézenfekvőbb az a történelmi tapasztalat, amely Trianon katasztrófájával érte a költőt. Más szempontból ezúttal mégis az első közlés szövegvariánsához ragaszkodtunk.

Az utolsó öt sorpár viszonylag élesen elkülönül az előbbiektől. Emlékezhetünk az Ószövetségből, hogy a teremtés negyedik napján kigyúlt az égen a Nap, a Hold és a csillagok sok-sok ezre, hogy amaz nappal, emezek pedig éjszaka adjanak világosságot. Szép Ernő végezetül már nem a Teremtőt, hanem az „istennek fényes cselédei”-t hívja segítségül „a magyart védeni”. A költő kedvesen és szellemesen „honosítja” az égitesteket: a „drága” Napot a délibáb jelenségével, a „tiszta” Holdat a Balaton tüneményével. Modern televízióba illik a két utolsó sorpár „képúsztatása”, ahogy a hősi halottakért gyűjtött mécsek világa és a csillagok visszfénye egymásra montírozódik. A költő egyébként is jó viszonyban volt a kozmikus térrel: számos verse szól a Holdról, a csillagokról.

A költemény formailag szerény köntöst ölt magára: kereken húsz egyszerű kétsoros versszak sorakozik fel a hazaszeretet jegyében. A tíz szótagos sorok alaplejtése lazán jambikus jellegű, de a témának megfelelően sok helyt áthallatszik valaminő magyaros zengés, a népdalainkra is jellemző ritmus. A sorpárok végén, három kivétellel, mindenütt két szótag mélységű finom rímek, amelyek együttes értékét némely ragrím (keresd – szeresd; bántani – szántani; ízét – vizét) sem rontja le. A kétsoros strófák gyakorlatát egyébként Petőfi hozta vissza költészetünkbe, a jambusi tízesek páros csoportosítására példát Aranynál találhatunk. A Nyugat első nemzedékének tagjai közül Ady és Juhász Gyula alkalmazta előszeretettel ezt a strófaszerkezetet, de Babits és Kosztolányi is.

Szükséges tartozéka-e a versnek keletkezési dátuma? Az aktualitás múltán nem állnak-e önmagukért helyt, torzulás nélkül, a sorok?! Jelen strófák először Az Est 1914. szeptember 17-i számában jelentek meg. „Szép Ernőt már az első világháború idején a szerkesztője avval bízta meg – ismerhetjük meg a keletkezéstörténetet Hatvany Lajostól -, hogy a hivatalos köröknek s a népnek, sőt mi több, az értelmiségi, humánus rétegeknek megfelelő verset írjon. Ezt a paradoxoni kényes feladatot oldotta meg a költő a legbensőségesebb s ugyanakkor a legbravúrosabb líra hangján az Imádságban. Ezért került ez a vers megszámlálhatatlan szavalóestélyek programjába, olvasókönyvek tartalomjegyzékébe.”

„Háborús vers”, értsd ezen, hogy uszító propagandaszöveg – szólt róla a verdikt az elmúlt fél évszázadban. Kétségkívül, a maga idejében rossz emlékű „háborús antológiák” darabja volt. Később a költő válogatott verseinek köteteiből (például: De kár..., 1978) is nagy óvatosan kihagyták. „Szép Ernő háborús Imádsága a magyarságért fohászkodik, de soha ilyen szelíd háborús verset” – mentegette még 1970-ben is Komlós Aladár, amely szépítgetés felért talán egy újabb feljelentéssel.

Maga a költő jól tudta, sorain nincs mit félreérteni, csak félremagyarázni lehet. Mikor haditudósítóként megjárta a déli harcteret, legközelebbi verses-prózai kötetének (Élet, halál, 1916) élére is ezt a költeményt tette. A könyv egésze is, lírai karcolataival meg több fájdalmas versével – tiltakozás az esztelen vérontás ellen. A költőtárs, Tóth Árpád, aki közelesen megírja majd a Nyugat-mozgalom talán legszebb és legszigorúbb háborúellenes versét (Elégia egy rekettyebokorhoz), így vélekedett még 1916-ban Szép Ernő később inkriminált sorairól:

„Az Imádság” című költemény (...), melyről nem emlékezhetem meg kritikával, csak a teljes elragadtatás elfogultnak tetsző hangján. Mikor a vers először jelent meg egy újságban, napokig hordtam magamnál, hogy barátaimnak fölolvassam. Úgy hiszem, hogy ríkatóbb, nemesebb, magyarabb verset alig kereshetnénk a háborús évek termésében. E nehéz időkben jólesik, hogy a háború, a véres és bűnös rém, az édes költészet ily gyönyörű megnyilatkozását lehetőé tette.”

Majd nyolcvan esztendővel később most már ezzel a szentenciával értsen végre egyet az utókor.

BORBÉLY SÁNDOR
*

SZÉP ERNŐ (1884-1953) költő, próza- és színműíró. Szegény zsidó tanító fiaként született. Debrecenben gimnazista. Az érettségi vizsgája ugyan nem sikerült, de a fővárosba már egy vékonyka versesfüzettel érkezett. Egy ideig sok mindennel próbálkozó pesti kisember, míg újságíró lett, sanzonjaival pedig az orfeumok kedvence. Verseit a Nyugat közölte, a vidéki magyar életről szóló elbeszéléskönyveit, későbbi regényeit mind nagyobb elismerés fogadta. A húszas években sikeres színházi szerző. A zsidótörvények ellehetetlenítették érvényesülését. A második világháború személyes kálváriája után elfeledetten nyomorgott; Szép Ernő voltam – mutatkozott be fájdalmas öniróniával élete utolsó éveiben.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers – Versek és versmagyarázatok 255-258. old. – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)


Szabó Lőrinc: Mozart hallgatása közben




"Csak a derű óráit számolom",
mondta pár szó s egy vasrúd a falon,
a napóráé. Láttam én is a
latin szöveget, s lelkem bánata
irigyelte a vidám öreget,
aki oly bölcs betűket vésetett
a buta kőbe... Bár, ki tudja, nem
rögtönzés volt-e csak, szellemesen
dacos sugallat az a gondolat?
Dac és sugallat bennem is akadt
egykor, de az árny mindig súlyosabb
maradt a fénynél... A felhők fölött
kellett volna elfogni az örök
tündöklést! a nap arany árvizét,
tengerét! az édes könnyelműség
lepkeszárnycsókú pillanatait,
s főképp azt, melyben a mámor lakik,
az ifjú gyönyört, melynek kései
mása most annyi váddal van teli:
a szeszként libbenőt, a legvadabb,
a villámgyors tigris-szitakötőt,
a kékzománc tüzet, a zizzenőt,
ki kedvesével a kéj nyolcasát
gyűrűzve libben láng-deleken át
s alkonyi csöndön!... Tavak, mocsarak
szittyói közt, szikrázó ég alatt
ma is szállok én... csak testben öreg...
(Nono! - mordul bennem a szörnyeteg
igazság)... Igen, azt a testtelen
úszást, lebegést kéne, istenem,
utolérni, a könyűt, úgy, amint
a gyermekkor csinálta, most, megint:
a sellőkét a vízben, szúnyogét
fátyolködében, csak az örök ég
örök hajósa lenni, ahogyan
ma is visz a képzeletem-agyam,
valahányszor párologtat-emel
a kép, mint karmestert a pálca, mely
fuvolát zendít s kürtöt s hegedűt!
Óh, igen, a fényt, napot, a derűt,
illatok táncát, szélhalk őzikét,
s fent a kékben a habos gőzökét,
azt kellene most visszahozni, hogy
átjárjanak új, forró áramok,
nem a grönlandi szörnyek, nem ezek
a jegesmedve s rozmár hidegek,
melyektől annyit szenved a szegény,
hogy a pokolba vágyik s annyit én; -
kinti rémüktől félve hallgatom
Mozartot, s tűnődöm a tavaszon
vagy akárcsak a múlt nyáron (pedig
az is vén volt már, ötvenötödik!):
és felsóhajtok: gyógyíts meg, Zene,
te, Mindenségé, édes üteme
a fájdalomnak, Varázsfuvola,
varázsjáték, te, tündér mámora
hitnek, reménynek: árnycsík a falon
a nagy fényben, s a szívben nyugalom
s üvegparázsként égő sugarak
az élő lomb tengerzöldje alatt,
s bölcsesség, a vidám öregeké,
amilyen azé lehetett, azé
a napórásé, ki - "Non numero
horas nisi serenas!" - drága jó
intelmét adja, még most is, tanácsul:
"Csak derűs órát veszek tudomásul!"

A Mozart hallgatása közben hatvanhat sora 1956 elején, úgy másfél esztendővel a költő halála előtt született.

A vers igazán meglepheti Szabó Lőrincnek azokat a híveit, akik elsősorban 1945 előtti lírájából ismerik. A Te meg a világ (1932), a költő ötödik kötete óta elemző elmének, a jelenségeket bizalmatlanul átvilágító, szétbontó értelemnek, a tapasztalat alatt a lét törvényeinek szerkezetéig fúró agynak tarthatták számon olvasói. Költői énje az öt érzék élményeire éhesen is a világot meghatározó összefüggéseket fürkészte, személyes tudatát, így költészetét is tükörszínjátéknak tekintette, nevezte. Jellemző, hogy a másfél évtized alatt írt verseinek nyelvében a leggyakoribb szófajok az elvont főnevek, kötő- és határozószavak. Versbeszéde kifejtő, élőbeszédszerű, nemegyszer viszonylatokat, kapcsolatokat magyarázó, még gyermektörténeteiben, távol-keleti tárgyú költeményeiben is.

Mi sem állt távolabb ettől a megismerés vágyát tükröző, már-már didaktikus, tanító magatartású lírától, mint a zene. Márpedig Szabó Lőrinc vallomásaiból és a Tücsökzene megnyilatkozásaiból is tudjuk, a muzsika korántsem volt közömbös neki. Halála után Vers és valóság címen előkerült – egyébként Babits példáját követő – igen hasznos vállalkozása, verseinek keletkezéstörténetét tartalmazó magyarázatgyűjteményes. Itt többször is úgy emlékezik, ifjúkorában rajongott Wagnerért, ami egybevág az akaratot és életvágyat dicsőítő első négy kötetének szemléletével.

De hogy kerül Wolfgang Amadeus Mozart (1756-1791),az emberfölötti harmóniák művésze, az anyagi lét gondjai fölött lebegő önfeledés zenei megfogalmazója z örökké kétkedő, folyamatosan kérdező költő tollára?

Szabó Lőrinc nyilatkozatából tudjuk, Mozart, bár a lista végén, Wagner, Beethoven, Berlioz után áll, mégis legkedvesebb zeneszerzői közé tartozott. A Harc az ünnepért (1938) kötet élén a Rádiózene a szobában is a borzongató túlvilág fölötti – tündéri játékot ünnepli, mely a teremtést építi át.

Az a zene, mely a Mozart hallgatása közbent elragadtatással, a mindenséget és benne a költőt átható boldogsággal járja át, a divertimentók, a klarinétötös, a Varázsfuvola dallamvilágának ellenállhatatlan örömmámora. Pedig a vers kiindulópontja, egy napóra felirata, egyszersmind a nyitány – „Csak a derű óráit számolom” -, költői ötlet, fikció. „Hol láthattam én ilyen napórát? Nem emlékszem. És ilyen felírást? Saját találmányom?” – írja Szabó Lőrinc a vers keletkezéséről, és a felelet alighanem a kérdés maga. Azaz: sehol, a jelige a bölcsesség vágyából ered, a költő tudatában visszhangzik.

Át szoktunk siklani azon a formai sajátságon, hogy egy vers szakozott vagy szakozatlan, holott a költői megnyilatkozás lényegbevágó eltérését jelzi. A strófánkénti szakozás általában tételesen kifejtő, tanító jellegre vall, a szakozatlanság az áradó vagy éppenséggel hullámzó életérzés lenyomata, himnikus magatartás vagy a rapszódiák forrón lüktető ritmusa. A szakozatlan Mozart hallgatása közben is a himnikusan emelkedett pillanatokat váltogatja a rapszodikus ujjongással, és párrímei ugyancsak az érzések korlátlanul hullámzó áradását mélyítik el.

Figyeljünk a címre is! A vers korántsem Mozartról szól, hanem a salaktalan zene hatására az élet adakozó gyönyörűségeit, a természet ritka képeit, a lélek egyszeri állapotait, a szerelmi szenvedélyt örökíti meg a költészet képeivel, utalásaival. Az ész sebészkésével boncoló Szabó Lőrinc kivételes pillanatokat érzékel – új szóösszetételeket, egyéni szószerkezeteket, sőt a szimbolisták példájára, az együttérzékelés (szünesztézia) elve szerint szokatlan képzetfűzéseket teremt. Így olvashatunk „az édes könnyelmüség lepkeszárnycsókú pillanatai”-ról; „kékzománc tűz”-ről; „láng-delek”-ről; sőt még a költő képzeletéről-agyáról is, és távoli benyomásokat egymáshoz ölelő mozzanatként „az élő lomb tengerzöldjé”-ről; az érzékek bűvöletes szerepcseréjeként „a nap arany árvizé”-ről; „illatok táncá”-ról, s mint valami tündérszótárból vett fogalomként „szélhalk őziké”-ről. A „Testtelen úszás, lebegés” pedig, ahogy a költő utal rá, a szerelmi szenvedély önfeledését írja körül.

Az újjáteremtett, újonnan alkotott szókincsű nyelvvel Szabó Lőrinc a lét pazarló gazdagságát hirdeti. Az életmű csúcsán, és mi már tudjuk, pályája alkonyán egyszerre a számadás gesztusa és a visszavonásé is. A vers kereken ki is mondja, a mozarti varázs a súlyos árnyakat tagadtatja meg vele, és „grönlandi szörnyek” közül menekíti ki. A célzások vonatkozhatnak az egyén bajaira, emberközi nehézségeire, társadalmi elszigeteltségére; a Mozart hallgatása közben az örök kétkedő szemléletétől gyökeresen eltérő magatartásformája egy másik Szabó Lőrincet állít elénk.

Nem kivétel, nem is áll egyedül a költő életművében. Egyívású, szintén a negyvenes-ötvenes esztendők fordulóján született több társa ugyancsak a természeti lét mámorító jelenlétét kottázza le, azt az eleven világot, amelyben a fájó Én önmagát mintegy megszüntetve, a személy fölötti létbe olvad. Így A földvári mólón a természeti erők lélekemelőn örökmozgó ritmusát sugallja, a Ficseri-füsti a fecske „nyílgyors” röptében földek és tengerek „áldó igézetét” mintázza át, A forzicia éneke a virágzó formák és színek tavaszi zsongásával kápráztat, a Májusi orgonaszag pedig ópium-ittas szellemek illatmámorával kábít. A mindent átvilágító és leleplező értelem meg az akarat keserű tapasztalatai után a tenyészetnek ezeket az öntudatlan, boldog ünnepélyeit emeli felső fokra a Mozart hallgatása közben.

De már tulajdonképpen Szabó Lőrinc elbeszélő költeményét, a Tücsökzenét – „Rajzok egy élet tájairól”, így nevezi-jellemzi az alcím – a tematikai tagolás ellenére a jelen gondjait-bajait föloldó emlékezés téren és időn kívüli révült harmóniával hatja át, és költői előadásának ugyanaz a párrímes ritmusterve, mint a Mozart hallgatása közbené. Amennyivel az utóbbi terjedelmesebb a Tücsökzene tagverseinél, annyival tágabb teret nyit az emlékező ujjongását és eszmélkedését visszapillantva cserélgető számadásnak.

Úgy látszik, 1945 után Szabó Lőrinc újabb korszakával, költői megújulásával kell számolnunk. Fölhagyott a csaknem természettudományos kíváncsiság sarkallta szellemi műtéteivel, és verseiben is elsősorban élni akart, a valóság örömét megsokszorozva, az ösztönös lét gyönyörébe feledkezve. Ennek a magatartásnak legnagyszerűbb megvalósítója pedig a zenében Mozart.

RÁBA GYÖRGY

SZABÓ LŐRINC (1900-1957) költő, műfordító. Miskolcon született. Debreceni diákévek után a budapesti bölcsészkaron tanult. A költészetben Babits tanítványa, mestere másfél évre otthonába fogadta. Kenyerét Az Est-lapoknál mint újságíró kereste. Szenvedélyes utazóként főként a német nyelvterületet járta be, de eljutott az Adriától az egyiptomi piramisokig. 1945 után a politikai hatalom korábbi megnyilatkozásai miatt, másokkal együtt, háttérbe szorította a Nyugat második nemzedékének talán legeredetibb képviselőjét is.

(Forrás: Száz nagyon fontos vers 326-329. old.) – Versek és versmagyarázatok – Lord Könyvkiadó Bp., 1995.)