ÚJSÁGOT
BÖNGÉSZGETVE ülök a hatvani vonaton, a főváros felé fut a szerelvény.
Pécelen
száll fel a két asszony, odatelepszenek velem szembe. Az egyik 25 év körüli,
jóképű, formás ajka felett huncutul ágaskodik két-három szőke pihe. Keresztbe
veti a lábát, megvillannak gömbölyű térdei, horgolást kotor elő szatyrából. A
másik 40 körüli, sokat megért asszony lehet, sok mély ránca, elgyötört arca
legalábbis erről tanúskodik.
Bizonyára
már az állomáson várakozva nekikezdtek a beszédnek,mert azt mondja a fiatalabb:
-
No, és mit gondol, Mariska, mit csinált akkor anyósom?
Mariska,
az idősebb csak meghúzza a vállát, hallgat.
-
Hát, azt csinálta – folytatja a fiatalabb -, hogy hazaküldte a gyereket, vegyen
anyád cipőfűzőt – üzente vele. Hát nem elég, hogy 300 forintot fizetek a
gyerekért?
-
Hát… igen… - mondja Mariska bizonytalanul.
-
Na, de ez nem elég. Nem lenne anyós az én anyósom, ha csak ezt csinálta volna.
Csinált az, meg csinál most is ennél cifrább dolgokat. Mert idehallgasson, ha
én lennék az ő helyében, nekem ugyan nem lenne pofám ahhoz, hogy a gyereknek ne
adjak még egy szelet kenyeret, ha az éhes. Ő megtette. Sírva jött tőle haza a
gyerek.
-
Hát Terikém – mondja Mariska -, akkor magának is éppen elég baja lehet.
-
Hajaj – sóhajt fel Terike -, megverte az Isten az egészet. Pont nekem kellett
ezt a szipirtyót kifogni! De meg is veri az Isten miatta.
HALLGATNAK
egy pillanatig, majd Mariska kezdi:
-
Tudja, nekem meg a férjem…
-
Persze, hogy tudom – vág bele Terike -, sajnos, tudja et mindenki. Nem is lehet
már azt az embert leszoktatni az ivásról.
-
Nem – mondja Mariska -, s megjeleni két könnycsepp a szeme sarkaiban. Pedig
áldott ember az, ha nem iszik.
-
De mindig iszik.
-
Az igaz. Mióta Mariska meghalt, azóta nem lehet bírni vele.
-
Szép lány volt.
-
NEM IS CSODÁLOM, ha mellette én nem kellettem neki. Engem lenyúzott a négy
gyerek, az a lány meg olyan volt, mint a bazsarózsa.
-
Szép volt. S nem is állt szóba senkivel, csak a maga emberével – teszi hozzá
pillanatnyi szünet után Terike.
-
Hát azóta iszik az emberem. Alig tudok annyi pénzt kicsikarni tőle, hogy éhen ne vesszünk.
-
Hát a Lali? – mondja a Terike -, az nem hoz pénzt?
-
Az? Eszébe sincs, kell annak a pénz, nem ad egy fillért se. Csak nyaggat, hogy
mutter, már megint zsíros kenyeret adott tízóraira.
-
Hát, minek ad neki még azt is? Ha nem ad pénzt haza, ne is vigyen semmit
hazulról.
-
Nem lehet azt, megverne.
-
Megverné? – hördül fel Terike.
-
Meg ám. Haragban van velem.
-
Haragban?
-
Abban. Be akarta hozni azt az Erzsit, tudja, aki ott lakik a kocsma mellett,
aztán az van vele, aki akar. Be akarta hozni, de én megmondtam, hogy hozzánk
ugyan be nem teszi a lábát. No, azóta haragszik rám a Lali.
Terike
csóválja a fejét, leteszi még a horgolást is, s égszínkék szemeivel pillogva
lassan kiböki:
-
Mariska, ha már annyira odavan az a fiú, mondanék én valamit. Küldje hozzám.
Tudja, mióta meghalt az uram, nincs senkim. Nálam nem kell attól tartani, hogy
annak a kölöknek a nyakába varrom magam, de azért a vérem csak megcsillapítaná
egy kicsit. Aztán bajt sem kaphat tőlem, mint a mindenki Erzsijétől.
-
Hát… hát… - bizonytalankodik meghökkenve Mariska – ha maga… maga… hát, hát majd
összeügyeskedem, no…
ÖSSZENÉZÜNK
a mellettem ülő férfival s röstelkedésünkben visszabújunk újságjaink mögé.
Forrás: Pest Megyei
Hírlap I. évf. 46. sz. 1957. június 23.
Nincsenek megjegyzések:
Megjegyzés küldése