Petőfi franciául

H. Fréd. Amiel-től¹

V.²

Au Danube³

O grand fleuve, ton sein est déchiré souvent

Par le soc du navire ou l’éperon du vent.

Le blessure est profonde et n’est pas dangereuse:

Autres sont les sillons que la passion creuse!

Dés qu’a cessé l’orage ou passé le bateau

La blessure guérit; tout est bien de nouveau.

Mais quand le coeur de l’homme une fois se déchire,

Rien ne le guérit plus et sa blessure empire.

VI.

Si je pouvais pleurer!⁴

Si je pouvais pleurer! La douleur est venue

Et quelque chose en moi s’épouvante et s’émeut.

Que les hommes sont bien les fréres de la nue!

Le nuage devient plus léger dés qu’il pleut.

Moi je ne pleure point, moi des larmes j’ai honte

Et je ne puis souffrir de montrer ma douleur.

Pleurs, coulez en dedans, c’est un puits que mon coeur,

Et ce qui tombe lá, personne ne le compte.

₁) L. Petőfi-Múzeum I. szám, 13. l. jegyz.

²) I-IV. sz. alattit Petőfi-Múz. I. sz. 13-15. l.

³) Petőfi A Dunán c. költeménye (l. az 1842-diki költemények közt)

⁴) L. Elfojtott könnyek c. költ. (az 1845-dikiek közt)

  

VII.

Ma Tristesse et ma Joie¹

O qu’elle est triste ma tristesse!

Mon sein quand je suis triste est l’antre du lion,

Et mon coeur est l’agneau que le fauve dépéce

Lentement et l’oeil plein d’un sinistre rayon.

Buvant le sang, broyant les os, suqant la moelle,

De l’agneau sans défense il a fait son destin

La suffrance a la dent cruelle

De mon coeur tel est le destin.

O qu’elle eset j oyeuse ma joie!

Ma  poitrine est aux jours heureux comme un Eden,

Et mon coeur est la rose au milieu du jardin.

Le rossignol vainqueur, les papillons de soie

Fétent la jeune rose. Un ange avec amour

La cueille, sur son sein la presse, et d’un coup d’aile

Repart, mais repart avec elle

Pour le pays d’oú vient le jour.

VIII.

Autrefois²

Oh! si j’avais vécu plus tót, dans ces vieux áges

Oú les preux compagnons d’Arpad vivaient encor,

Et tiraient du fourreau pour voler aux carnages

Le glaive épris du sang, Yacier plus beau que l’or!

Du terrible Léhel défiant la trompette

Mon cri de guerre eút fait retentir les grands bois;

Je crois que dans le ciel la voix de la tempéte,

Le tonnere, eút été moins puissant que ma voix.

Sur un coursier sans mors, ardent comme la trombe,

Provoquant les périls, écrasant les guerriers

J’aurais su conquérir les palmes ou la tombe

Dans l’ aréne de feu des combats meurtriers.

Devant les vanqueurs las, encore souillés de poudre

Mon hymne eút célébré la gloire des héros

Et le dieu de la guerre ayant éteint sa foudre

Nos buveurs eussent fait sonner d’ autres échos.

Enfants dégénérés de cette époque fiére

Nous ne faisons plus rien digne des anciens jours.

Il serait des exploits que je devrais me taire.

Un idiome esclave a des rythmes trop sourds.

¹) l. Búm és örömem c. költ. (az 1845-dikiek közt)

²) Mért nem születtem ezer év előtt c. költ. (az 1844-dikiek közt)

Forrás: Petőfi-Muzeum 1888. I. évf. 2. szám (április-június)